Ein Feuerwerk ist angesagt.
Zu unserem Willkommen?
Zu unserem Abschied?
Wohl doch eher wegen des Nationalfeiertags. 14. Juli, Sturm auf die Bastille.
Unsere französischen Freunde behaupten Sturm auf die Destille wäre der wahre Grund.
Pfui, pfui, den Spöttern.

Morgens schon donnern 14 Böllerschüsse in die Luft.
Ein Blitz, nach einigen Sekunden der Knall, dann hüpfen kleine dunkelgraue Schäfchenwolken über den hellgrauen Himmel, sie wachsen, dehnen sich aus und verwehen.
Nachmittags im Park ein Konzert, doch davon scheinen die Franzosen nicht sehr angetan. Der Besuch ist spärlich. Vor dem Park eine Guillotine, die Strohpuppe darunter schon ohne Kopf. Freiheit, Gleichheit, Brüderlichkeit.
Drumherum viel Durst.
Am Ufer der Loire soll das nächtliche Feuerwerk stattfinden. Zwischen 11 und halb Zwölf.
So genau kann man das in Frankreich nicht wissen, sagen die Franzosen.

Versorgt mit einem Cubi, Baguette und Rillettes drängt John bereits um ½ 10 zum Aufbruch.
Ich bin ein bisschen unlustig. Bei dem kühlen Wetter vielleicht zwei Stunden auf dem Damm hocken, nur wegen eines sicher mickrigen Feuerwerks, das Ende meines Fernsehfilms zu sehen wäre mir eigentlich lieber.
Na ja, man will ja kein Spielverderber sein. Wir sind nicht die Ersten. Die Mauer auf dem Damm ist bereits belagert. Wir suchen uns ein Plätzchen auf der Treppe die hinunter zu Parkplatz und Loire führt.
Auto um Auto fährt vor auf der Suche nach einem Platz zum Parken.
Die Franzosen mögen wahre Gourmets sein, ja geradezu Gourmands, sie mögen die Erfinder des savoir vivre sein, begnadete Autofahrer sind sie nicht.
Es ist köstlich ihren Bemühungen zuzusehen. Schon dafür lohnt die Wartezeit. Zufrieden packen wir unser Picknick aus. Manfred zählt die ankommenden Autos, bei 100 hört er auf. Vater, Mutter, Oma, Opa, Kinder, Hund. Jedes Vehikel ist voll besetzt. Vorsichtig geschätzt mehr als 300 Personen klettern auf den Damm. Hocken, wie die Hühner auf der Stange, teilweise Lampions schwenkend auf der Mauer.
Am anderen Ufer ist der Teufel los.
Ein Open Air Konzert lässt fetzige Laute zu uns herüberwehen. Lachen, Stampfen, Kreischen, Klatschen, dazwischen das Aufzischen vieler kleiner Feuerwerkskörper und Knaller. Viele machen ihr eigenes Feuerwerk, wie wir an Sylvester. Fünf nach 11 gehen die Jubelrufe in Buhrufe über, aber es passiert nichts.